Aun recuerdo ese verano. Tan incierto y tan efímero. Sin un final pero sin ninguna continuación. El primer cigarro y la primera resaca. La primera vez que nos vimos desnudos, que nos vimos el alma. Aquel cd que tenia la canción numero catorce mal grabada. El cielo azul y tú. Ya han pasado dos cientos tres días y todavía sueño con tus manos haciendo castillos en la arena. Con tu invitación al sur, a un verano mágico. Con tus promesas de amor eterno y tus chistes malos. Fui tonta al no relacionar conceptos. No dejabas de susurrarlo, como si sólo se tratase de secretos y mentiras, como si al decirlo en voz alta no fuera a cumplirse. Me prometías la luna y las estrellas, el infinito universo, verso tras verso. Me bailaste el agua hasta que ganaste. La noche antes del principio del amor de verano, antes de la magia, te vi. En aquel momento no lo entendí, pero ahora ya lo entiendo. Tu ya tenias el final escrito. Tu estúpido final escrito. Fueron cuarenta y cinco días de sol, arena, chaquetas a media noche y besos infinitos. Con gente a la que no conocía y todavía no conozco. Tampoco quiero conocerlos. Ahora ya no. Fueron muchísimas noches en vela y otros muchísimos días durmiendo. Fueron noches de confesiones, donde tu me contabas historias horribles y yo lloraba por ti. Donde yo te contaba historias irreales de tu y yo en la otra punta del país, en la otra punta del mundo. Donde sólo estábamos tu y yo y nadie nos hacia daño, ni siquiera nosotros mismos. Fueron cuarenta y cinco días que me arrebataste en sólo un minuto, en solo un instante. Un instante en el que recordé esos cuarenta y cinco días contigo. Me arrebataste un verano lleno de recuerdos y de promesas ahora falsas. Me arrebataste una eternidad. Tu eternidad se habría basado en esa burbuja de historias horribles y en más y más cicatrices en los brazos. Aun así te quería conmigo, con tus cicatrices y tus pesadillas, porque soy una puta egoísta.
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